Pájaro Azul

 

Hay un pájaro azul en mi corazón que

quiere salir

pero soy duro con él,

le digo quédate ahí dentro, no voy

a permitir que nadie

te vea.

Hay un pájaro azul en mi corazón que

quiere salir

pero yo le echo whisky encima y me trago

el humo de los cigarrillos,

y las putas y los camareros

y los dependientes de ultramarinos

nunca se dan cuenta

de que esté ahí dentro.

Hay un pájaro azul en mi corazón que

quiere salir

pero soy duro con él,

le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres

hacerme un lío?

¿es que quieres

mis obras?

¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros

en Europa?

Hay un pájaro azul en mi corazón

que quiere salir

pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir

a veces por la noche

cuando todo el mundo duerme.

Le digo ya sé que estás ahí,

no te pongas

triste.

Luego lo vuelvo a meter,

y él canta un poquito

ahí dentro, no le he dejado

morir del todo

y dormimos juntos

así

con nuestro

pacto secreto

y es tan tierno como

para hacer llorar

a un hombre, pero yo no

lloro,

¿lloras tú?

(Charles Bukowski)

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Estilo

“El estilo es la respuesta a todo.
Una manera desenvuelta de afrontar algo sórdido o peligroso. 
Hacer algo sórdido con estilo es mejor que hacer algo peligroso sin estilo.
Hacer algo peligroso con estilo, es lo que yo llamo arte.
Torear puede ser un arte.
Boxear puede ser un arte.
Amar puede ser un arte.
Abrir una lata de sardinas puede ser un arte.
No muchos tienen estilo.
No muchos pueden conservar el estilo.
He visto perros con más estilo que hombres.
A pesar de que no muchos perros tengan estilo.
Los gatos lo tienen en abundancia.

Cuando Hemingway estampó sus sesos en la pared de un disparo, eso era estilo.
Algunas veces la gente te aporta estilo.
Juana de Arco tenía estilo.
Juan el Bautista.
Cristo.
Sócrates.
García Lorca.
He encontrado hombres en prisión con estilo.
He encontrado más hombres en prisión con estilo que hombres fuera de prisión.
El estilo es una diferencia, una manera de hacer, una manera de ser hecho.
Seis garzas sosegadamente erguidas en un estanque, o tú, que sales
Del baño caminando desnuda sin verme”.

Charles Bukowski

¿Así que quieres ser escritor?

Para quién haya tenido la curiosidad de entrar alguna vez en mi página de inicio, sabrá la admiración que siento por Charles Bukowski. Incluso una vez, hace años, tuve la osadía de homenajearlo con un corto poema.

Fue más que un grandísimo escritor y poeta. Fue y sigue siendo, aún después de más de 20 años de muerto, un maestro de vida. Muchos lo tachan de un simple borracho que no sabía lo que escribía. Otros, que simplemente era un loco. Yo aún no tengo muy claro, si fue el borracho el que creó al poeta o, por el contrario, el poeta consciente de la realidad, se tira a la bebida. Magistral para mí en todas sus facetas e incluso en sus peores días.

En tiempos de tanta literatura barata, sin alma, es reconfortante e, incluso recomendable, sentarse y releer al maestro.

 

“Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
o clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.

Si primero tienes que leerlo a tu esposa
ó a tu novia ó a tu novio
ó a tus padres ó a cualquiera,
no estás preparado.

No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
o hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo”.

Dicen…

Dicen que el primer año es el más duro, el que más cuesta.

Dicen que con el tiempo se sobrelleva mejor.

Dicen que allá donde estés, nos estarás cuidando.

Dicen que mañana todo será mejor.

Dicen que si miro al cielo podré verte.

Digo que hay una estrella que tiene tu mismo olor.

Dicen que ya no te duele nada.

Digo que ya eres feliz con tu padre y hermana.

Dicen que nos queda el recuerdo.

Digo que nos queda tu amor, que el olvido no existe, si te llevamos en el corazón.

Margarita

No maltrates a la pobre margarita
Que nada tiene que ver con el amor.
No la arranques de su tallo.
Déjala vivir al sol.
No le quites sus pétalos
esperando una confirmación.
Que las confirmaciones las trae el tiempo
Y casi siempre serán a tu favor.

By Elia Wheat

Un cuarto real

Si te gustan los poemas de Mari Cruces de la Flor Gallego, puedes conseguir una recopilación de ellos en su libro Cachitos de vida disponible en Amazon tanto en versión kindle o tapa blanda. Aquí os dejo otro ejemplo de lo que podéis encontrar en su libro.
UN CUARTO REAL.
Soy la que amamanta
los cachorros del hombre
por los siglos de los siglos.
Soy la venerada o repudiada.
Soy la que colma de gozo
las horas ocultas del hombre.
Soy sinónimo de pecado.
Soy descastada entre los descastados.
Muda, invisible en la historia,
que sigue engendrando
muchachos para la sociedad
y muchachas para el olvido.
Soy inválida sin muletas
que realiza su labor
irreconocida y silenciosa.
Soy amante y prostituta.
Soy sublime y virginal.
Personaje, no persona,
siempre símbolo del mal.
Soy el referente de la poesía del hombre,
pero yo no quiero estar en la poesía,
ni tampoco ser poesía,
tan sólo pido poder escribir.

Avatares

Hoy les comparto esta poesía de Mari Cruces de la Flor Gallego…no será la última.

 

A V A T A R E S.

Cuando los avatares de la vida

me sueltan sus amarras

busco un rinconcito

donde respirar tinta y papel,

donde poder descansar

al plasmar lo que siento.

Cuando los avatares de la vida

me dejan estar en silencio

busco las oraciones

que alivien el sufrimiento,

que me traigan la paz

aplacando mi lamento.

Cuando los avatares de la vida

me liberan de obligaciones

busco un hermoso lugar

donde olvidar los miedos,

el mal agüero ahuyentar,

los malos sentimientos

y hasta las pesadillas.

Cuando los avatares de la vida

me dejan espacio y tiempo,

te busco, añorada mía,

pues eres tú la brujería

que las trabas simplifica

de los escollos reales

y la ansiedad inducida.

Sólo cuando los avatares

dejan mi mente limpia

y mi corazón desnudo,

sólo entonces te descubro,

nuevamente, amada mía.

Cuando se van los avatares,

llegas tú, MI POESÍA.

 

(Mari Cruces de la Flor Gallego)

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